6.

Về đến nhà, tôi rửa tay tới ba lần, mà dưới móng vẫn còn dính sợi thịt.

Vừa ngồi xuống chưa kịp thở ra hơi, dì tôi đã xuất hiện, tới… gây chuyện như mọi khi.

Mắng tôi thì thôi đi, bà còn chỉ tay thẳng vào trán mẹ tôi:

“Đều là tại chị chiều nó hư, chả có tí phép tắc nào cả!”

“Lúc nào cũng mơ cao vời vợi, mà số thì mỏng như tờ giấy, còn muốn lấy ai? Muốn lấy tiên à? Hay là đại tổng tài?”

“Người ta còn phải vừa mắt mày nữa chứ!”

“Nể tình mày là cháu tao, chứ không thì ai thèm giới thiệu cho cái loại như mày?!”

Tôi bật cười lạnh lùng:

“Cảm ơn dì, thật đấy. Nhưng từ giờ, làm ơn đừng lo chuyện của cháu nữa.”

Bà ta sừng sộ:

“Tao lo? Tao là vì mày chắc? Tao là vì chị tao! Tao thấy chị tao ngày nào cũng vì mày mà đau đầu nhọc lòng, nên tao mới sốt ruột!”

“Mày nói xem, con gái 28 tuổi rồi, qua 30 trứng cũng chả còn mà rụng, còn đòi kén cá chọn canh cái nỗi gì!”

“Lúc còn trẻ thì tìm ngay cho mình một nhà tử tế mà gả vào, làm vợ hiền mẹ tốt, thế mới là đích đến của một người phụ nữ!”

Vừa nói bà vừa huých mẹ tôi một cái:

“Từ Tú Mai, chị nói xem, tôi nói có sai không?”

Mẹ tôi như mọi khi, chỉ thở dài, chẳng dám ho he nửa lời.

Tôi nghiến chặt răng:

“Có sức mà lo, thì lo cho con gái ruột của dì trước đi!”

Dì tôi trừng mắt, không dám tin vào tai mình:

“Nhà tao, Đại Xuân sống sung sướng thế còn gì? Mày thì biết cái quái gì!”

Tôi chỉ muốn cười phá lên—chị họ tôi, cái người gọi là “sung sướng” ấy, đã từng phá thai đến ba lần rồi đấy.

Mỗi lần là với một người cha khác nhau, lấy mớ tiền gọi là “bồi dưỡng” xong là coi như đổi một cái thai lấy mười mấy triệu. Vậy mà cũng gọi là hạnh phúc?

Tôi nhìn thẳng vào bà ta, nói từng chữ rõ ràng:

“Tôi nói lại lần nữa—chuyện của tôi, không cần dì lo.”

Tôi chỉ vừa vung tay nhẹ một cái, thậm chí còn chưa chạm vào.

Bà ta đã “phịch” một tiếng ngồi sụp xuống đất, tay ôm ngực, tay vỗ đầu gối, bắt đầu ăn vạ:

“Mày đúng là thứ súc sinh vô lương tâm! Mày là con cháu họ Từ chúng tao nuôi lớn, không có dì với cậu, mày chết đói từ lâu rồi!”

“Bây giờ mày nói chuyện với dì mày như thế à?! Dì đau lòng chết mất!!”

Nói xong còn nổi điên lên, mở luôn cuộc gọi video trong nhóm gia đình.

 

7.

Trong chớp mắt, đám họ hàng suốt ngày “ăn cơm nhà nói chuyện thiên hạ” đã chứng kiến nguyên cả màn live stream tại trận.

“Cả nhà nói xem, có phải tôi có lòng tốt không? Vậy mà con vô ơn này nó còn hắt hủi tôi, tim tôi đây này… đau như bị dao cứa!”

Tiếng của mợ hai vang lên từ màn hình:

“Phải bắt nó đền tiền! Cào mặt người ta, đâu phải người nhà mình thì ai rảnh mà lo chuyện bậy bạ? Mỗi ngày làm ra vẻ tiểu thư mà phận thì hầu gái. Giờ người ta gọi là gì ấy nhỉ? À đúng rồi—công chúa bệnh!”

Mợ cả cũng không chịu kém:

“Con Tư Tư từ bé đã khó dạy. Nhà nào lấy phải thì xui cả đời. Tôi đây còn chẳng dám giới thiệu ai cho nó, sợ bị người ta chửi vào mặt.”

Đến cả bà ngoại cũng chống gậy lò dò bước tới:

“Gọi mẹ nó ra nói chuyện! Việc này bà quyết rồi—con gái thì nhất định phải có nơi có chốn. Không lấy chồng để người ta chỉ trỏ sau lưng à?”

Cậu hai góp lời:

“Thôi đừng ồn nữa. Con Tư Tư là sinh viên đại học, có chút lòng tự trọng cũng dễ hiểu. Nhưng mà… mãi không chịu kiếm người yêu, người ngoài tưởng nó lăng nhăng bên ngoài thì mang tiếng cả nhà.”

Cậu cả thở dài:

“Haizz, mày không chịu cưới chồng, xấu hổ là cả họ đấy chứ không riêng gì mày đâu.”

Dì tôi nhìn tôi, ánh mắt đầy đắc ý như thể “một phát ăn ba sao vàng ba gạch đầu dòng”.

Tôi tức đến run cả người, giật luôn điện thoại, thẳng tay vả từng người không trượt phát nào:

“Bà ơi, ông mất bao nhiêu năm rồi mà bà vẫn còn thích ‘giao lưu’. Ngày nào cũng ôm ông này ông kia bị vợ người ta tát cho tới tấp, nhục lây cả họ.”

“Mợ cả, chị con gái cưng nhà mợ bị chồng đánh suốt 8 năm nay, mợ dám hó hé câu nào không? Cưới con gái mợ về chẳng khác nào mua bao cát tập đấm, được lời lắm nhỉ?”

“Mợ hai, do mợ quen phận làm tôi tớ nên nhìn ai cũng thấy như công chúa. Nhưng chuyện của công chúa thật sự không đến lượt kẻ hầu xen vào.”

“Hai cậu, nợ tiền mẹ cháu mấy năm rồi chưa trả, còn dám chơi gái giấu vợ? Giả bộ đạo đức gì nữa?”

Tôi vừa dứt lời, trong video đã vang lên tiếng hít khí lạnh rồi tiếp đó là một tràng chửi bới, đập phá hỗn loạn:

“Đồ vô liêm sỉ Từ Đại Cường! Ông làm cái trò khốn nạn gì thế hả?! Tôi thiến ông bây giờ!!”

Tôi lạnh nhạt tắt luôn cuộc gọi. Không rảnh ngồi nghe họ cắn xé lẫn nhau.

Chỉ còn lại dì tôi vẫn đang hừng hực khí thế.

Bà ta vừa há miệng định nói tiếp, tôi đã dội thẳng một ly trà xanh lên mặt bà ta.

“Miệng hôi vậy, rửa cho sạch đi.”

 

8.

Bà ta nhảy dựng lên hét lớn:

“Từ Tú Mai, con gái chị như vậy mà chị không quản à? Không quản thì hai mẹ con cút ra khỏi nhà tôi luôn đi!”

Mẹ tôi lúc đó mới cuống cuồng nhìn tôi, lắp bắp:

“Tư Tư… con… đúng là không nên đánh người mà…”

Khí thế như gà chọi của tôi lập tức như bị sét đánh trúng, tan biến sạch sẽ.

Uất ức đến mức mắt tôi đỏ hoe:

“Mẹ, mẹ không hỏi con vì sao lại đánh người sao?”

“Người đàn ông mà dì giới thiệu cho con năm nay 58 tuổi. Cái gọi là ‘nghề nghiệp thể diện’ ấy hả? Làm tang lễ!”

“Nhạc cụ đắt đỏ nhất là kèn bầu, ông ta thổi một cái là cả đám người đứng xung quanh đốt tiền âm phủ.”

“Còn cái giọng hát ‘hay tuyệt’ ấy là để hát câu: ‘Ôi mẹ ơi, sao chết thảm thế này?’”

“Con không đồng ý, đứng dậy bỏ đi thì ông ta níu tay con lại, đòi dẫn con đi vào nhà nghỉ! Mẹ thấy vậy con không nên đánh ông ta à?!”

Mẹ tôi nghe xong mặt trắng bệch, há miệng mà không nói nổi lời nào.

Vậy mà dì tôi lại hùng hồn phản pháo:

“Thì sao nào? Có gì mà không được? Người ta lớn tuổi thì trưởng thành, chín chắn!”

“Làm tang lễ thì sao? Thu nhập ổn định! Giờ sinh đẻ giảm đấy, nhưng người chết thì đâu có ít!”

“Kèn bầu là kỹ năng nghề nghiệp, giọng hát ấy không phải ai cũng có được đâu!”

“Tôi nói cho cô biết, Trần Tư Tư, hôm nay cô phải quen anh ta cho bằng được, không thì tôi không để yên đâu!”

Tôi nghiến răng ken két, một cú đá thẳng vào hông bà ta.

Túm tóc lôi bà ta thẳng ra cửa.

Rầm!!

Cửa đóng cái “rầm” sau lưng tôi.

 

9.

Dì tôi đứng bên ngoài đập cửa ầm ầm.

“Con đĩ nhỏ kia, mở cửa ra! Cái đám cưới này mày phải cưới, không có cửa trốn! Mày dám đánh dì mày hả, Trần Tư Tư, tao không tha cho mày đâu!!”

Tôi giận đến mức nước mắt lưng tròng.

Từ nhỏ đến lớn, đám họ hàng tự xưng là “người thân” này đều đối xử với tôi như thế.

Ban đầu tôi chỉ muốn trút chút giận rồi thôi.

Nhưng họ cứ ép tôi, họ nhất định phải ép tôi vào đường cùng.

Vậy thì… đừng trách tôi không khách khí.

Tôi rút điện thoại ra, tìm và thêm WeChat của ông chú xem mắt hôm trước.

Người làm tang lễ ư? Nghề tốt đấy. Tôi sẽ cần đến ông sớm thôi.

 

10.

Tôi vừa quay người lại, liền thấy mẹ đang ngồi đờ người trên ghế sofa.

Ánh mắt bà vừa xin lỗi vừa đầy uất nghẹn, nhìn tôi như muốn nói điều gì đó:

“Tư Tư… con… con đừng tự làm khổ mình…”

Khoé mắt tôi đỏ bừng.

Tôi tất nhiên sẽ không bao giờ tự làm khổ mình.

Nhưng mẹ—vì tôi—đã phải chịu quá nhiều uất ức.

Hồi tôi học cấp 2, bố tôi qua đời.

Ông bà nội lục tung hết tiền đền bù, vét sạch sành sanh, chỉ còn lại mẹ tôi với đồng lương công nhân còm cõi nuôi tôi khôn lớn.

Có những lần nhà túng quẫn đến không sống nổi, mẹ phải dắt tôi quay về nhà ngoại.

Ăn nhờ ở đậu thì phải biết điều, nên từ đó mẹ tôi chưa từng ngẩng mặt nổi với bên nhà mẹ đẻ.

Họ hàng cho mẹ tôi vài đồng bạc lẻ thì nghĩ có quyền nói gì cũng được.

Tôi từ nhỏ đã bị họ chửi bới móc méo, xem thường khinh miệt.

Ông bà ngoại thì suốt ngày oán trách mẹ:

"Không chịu nghe lời, cứ khăng khăng lấy thằng nghèo kiết xác, giờ chuốc khổ vào thân."

Bà ấy vì lấy bố tôi mà đắc tội với con trai giám đốc nhà máy, kéo theo cả cậu và dì tôi bị chèn ép ở chỗ làm.

Vậy nên lúc bố tôi mất, cả nhà vui như mở hội.

Không ai xót thương mẹ con tôi, chỉ có giọng điệu độc địa lạnh lùng:

“Thấy chưa, không nghe lời người lớn thì đáng đời!”

Tôi thi đỗ đại học, cả nhà lại phản đối:

“Con gái thì học làm gì? Lo mà lấy chồng cho sớm, phí tiền!”

Chỉ có mẹ tôi—duy nhất mẹ—kiên quyết đầu tư cho tôi học đến nơi đến chốn.

Tôi tốt nghiệp, công việc ổn định, lương cao—cả nhà lại ghen tức.

Tôi sớm đã nhìn thấu bộ mặt của đám người gọi là họ hàng.

Họ không mong bạn chết đói,

nhưng họ cũng không cam lòng nhìn bạn sống tốt hơn họ.

Mẹ tôi… chắc cũng hiểu điều đó.

Chỉ là bà vẫn ôm một chút hy vọng.

Hy vọng tôi có thể hoà nhập vào cái gọi là “đại gia đình”,

để sau này nếu có chuyện gì, còn có người giúp đỡ.

Nhưng với kiểu người thân như thế này,

liệu tôi có thể trông cậy vào ai?